Por fin acaba la semana, aunque la intensidad no baja, ni bajará hasta Pascua. Aquí sigo, aguantando mecha, hasta que vuelva a salir el sol. Ya queda poca gente, nadie con quien echarme un suspiro de Lagavulin y arreglar el país. Después de lo de Garzón, y desde el completo desconocimiento que tengo, creo que…

Un día de estos os la describo, sobre todo mi flamante ordenador hecho por mí mismo, con estas manitas.

En la autovía A-23, km. 17 sentido Valencia, ha agonizado durante un mes un libro. No he sabido su título, nunca lo sabré. Al principio yacía allí, indolente, impasible el ademán. Vino algo de lluvia, frío, viento, más lluvia. Empezó a ajarse, a alborotársele el pelo como a una chica yeyé. No parecía un libro…

tocado P.D. Medio cuadro de chocolate negro y un suspiro de Macallan 12 para el mal de muelas.

Una cara ajada, pulida, desgastada por el tiempo. Una cara estándar de ésas que no dicen nada a nadie, nunca. Un fondo insulso para un cuadro o película o fotografía. Una cara aburrida, sin interés, sin historia, ni pasada ni futura.

Cansado, con el papelón de dar la clase de mañana sin saber, es estar horas, qué decir. Y lo que es peor: sin ganas de saber qué decir. Este post se iba a titular «Sin ti no soy nada» o «La fiel infantería», y al final se queda bastardo, sin título ni padres. Rumiando mi…

Mañana empiezo las clases. El departamento va como una casa de mujeres que fuman y no puedo solucionarlo, los marrones salen como setas, los políticos españoles son con diferencia los peores de África. Hay días que no puedo con todo lo que me rodea. Hoy es uno de ellos.