Se acabaron las clases, que no mi descenso continuado, perpetuo, a los infiernos. Pero ya tenía yo ganas de esto. A ver si consigo centrarme y sobrevivir a este verano. A ver si al fin encuentro algo de paz a un precio no tan alto como el que me están cobrando. Las cosas no salieron…
Categoría: sin puta categoría
Se acabaron las clases, al fin. Esperemos que esto sirva para centrarnos
En días como hoy, grises, tristes, lluviosos, con una maraña de imbéciles reclamando sus derechos, olvidando sus obligaciones, oyendo el canal celta de radiolibrealbemut, a uno le gustaría largarse a un lugar donde nadie le conozca, donde nadie le moleste, donde verdes colinas se adivinen entre la bruma y la suave llovizna
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Me ha permitido recuperar muchos textos que creía ya perdidos, ya olvidados
Las máquinas no pueden escribir poesía
Las máquinas no sirven para engendrar poesía.Y eso les duele.Les duele que todavía(y espero por nuestro bien que por siempre)tengan vedado el campo de los sentimientos.Así que se esfuerzan,ayudados por los hombres sin alma.Y transcriben,copian,corrigen,pero no escriben.Y eso les duele.Les duele tanto que yo las he visto(es cierto, las he visto)llorar desconsoladamente con una casi…
Hay una guerra ahí afuera
Hay una guerra ahí afuera.La veo todas las noches, cuando cierro los ojos.Hay una guerra ahí afuera.En las almas. En los corazones.Es una guerra sorda, sin estruendos, sin disparos;una guerra sin ejércitos, sin generales.Sin enemigos. Hay una guerra ahí afuera;emboscadas en los recodos de la vida,trincheras cavadas en el corazón.Trincheras enlodadas de sangre, sudor y…
4 de noviembre de 1997
En algún momento de este diario, cuando 1997 achaba a andar dije que iba a ser mi año. El tiempo pasó y, sinceramente, perdí toda esperanza. Quizá sea verdad que la hora más negra sea justo la de antes de amanecer, pero a primeros de septiembre todo se iba al garete, sobre todo en mi…
24 de julio de 1997
Cambio de planes. Esa parece la frase de mi vida. Las cosas no trancurrieron como esperaba. Oigo afuera el lento tabaleo de la lluvia sobre las hojas, cansino, yerto, melancólico, mientras el viento arrastra el aroma de la tormenta y la tierra mojada. Tengo suerte. No debía quejarme y sin embargo lo hago. Puede que…
5 de junio de 1997
Otra página. La anterior no tenía suficiente sabor ni personalidad. La página que ves en la actualidad vuelve a ser oscura y marchita. No hay demasiada esperanza que mantenga viva la llama. Aún así, no es tan drástica como su predecesora. En eso hemos ganado. Y esto es mi diario. Es la crónica de una…
6 de mayo de 1997
Una nueva página. Esta vez sí. Cambian muchas cosas, todo ha cambiado. Tras la terrible tormenta un suave y tímido amanecer va llenando de una luz gris y tenue esta macilenta aurora. Hay mucho desencanto, mucha guerra a las espaldas que a duras penas se le encuentra sentido. Queda poca esperanza; ahora está sustituida por…