Si hoy escribiera lo que hay en mi corazón sería el mejor poeta del mundo, el poeta más triste del mundo.
Categoría: poesía
Se me escapa el aire de tu boca, cuando pienso que tú duermes, y yo, aquí, donde el olvido gana su nombre todos los días, no dejo de echarte de menos, no dejo de pensarte. Así que construyo nuestro sueño, a tu medida y a la mía, si reparar en gastos, fastos y oropeles. Y…
Malpoema, malavida
Cierras los ojos. Silencio. El mundo se despliega, insectos, hojas que arrastra la brisa. El sol en tu rostro. Sigue el silencio. La prisa irrumpe y tira la vajilla. Aguantas las ganas de salir corriendo. Hoy no, Hoy es el sol en la cara, hoy el tiempo no tiene la palabra. No esperas nada, porque…
Ahora mismo
Sólo soy trinchera.
Saturno
Coge una estrella del cielo e ilumina con ella el camino que lleva de tu corazón al mío. Yo entonces cogeré un anillo de Saturno para pedirte que te quedes conmigo.
Y me estaría toda la tarde comiéndote a besos
Hoy te vuelvo a buscar en mi cama, pero sólo te encuentro en mi cabeza, en el recuerdo de tu mano y la mía en el hueco que dejas en mi vida. Hoy te digo que te quedes a dormir, pero en realidad quiero decirte que te quedes a vivir, que vengas o voy. Que…
Necesito…
Me falta aprender cómo hacer de tu día un soneto, cómo dibujarte una flor en el pelo, cómo esconder mis miserias… Me falta aprender a quererte como tú quieras; a escuchar y escucharte en medio de la lluvia, a leer tu silencio, a acariciar tu alma. Me falta aprender tanto, tanto de ti que debo…
Historias de mil canciones
Siempre te busqué en la letra de los cantautores, en el Madrid de Los Secretos y en el hueco que te guardaba en mi cama. Hasta mi almohada tenía un sitio reservado para poner tu nombre cuando aparecieras en mi vida. Entonces apareciste. Y todas las señales tuvieron sentido, todas las canciones te nombraron, y…
Mi dolor no lo cura el tiempo
Este hombre que te grita en el espejo, esta sangre que llora mi corazón, este amor que se rompe entre mis manos, sigue siendo lo que me sostiene, la única razón que me queda para no vender mi alma al diablo otra vez.
Puedo escribir los versos…
Vivía pegada a un verso de Neruda buscaba conchas y piedras en la arena Vino a mi puerta y me trajo una botella con el dibujo de una ninfa desnuda Bajó de un Kia que peinaba las nubes llenó de flores mi balcón y mi boca. Se quedó a dormir y me quitó la ropa…