Mis amigos me piden
que escriba otro tipo de poemas.
Poemas sobre la vida, los árboles, los hombres
sobre el ser humano
o este mundo maravilloso que agoniza.
Que deje de escribir poemas de amor,
de desamor a veces.

Y que, si no puedo hacerlo,
que deje de usar ciertas palabras en mis poemas:
palabras como
corazón, amor,
risa, luz,
ternura.
Que me dedique a hacer poesía que llegue al alma
por otros derroteros menos tristes.

Lo que ocurre
es que mis amigos no saben de ti.
Porque ellos no saben
de tu existencia;
lo terrible es que no lo saben.

Porque no saben que,
en realidad,
tú sí que eres luz en mis mañanas,
esperanza en este mundo herido,
consuelo cuando la vida arrecia,
ternura cuando acaba el día
y me cobijo entre tus brazos,
entre tus labios.

Porque no saben que yo
ni siquiera soy poeta:
eres tú
quien escribes poesía en mi piel
cada vez que tus ojos me miran,
mientras tus manos me cogen,
mientras tus labios me besan,
mientras seco tus lágrimas
cuando el dolor aprieta.

Porque la poesía
o es de amor
o no es poesía.
Porque la vida
o es contigo
o ni siquiera es vida.