A contrapelo

tocado

P.D. Medio cuadro de chocolate negro y un suspiro de Macallan 12 para el mal de muelas.

Una cara ajada, pulida, desgastada por el tiempo. Una cara estándar de ésas que no dicen nada a nadie, nunca. Un fondo insulso para un cuadro o película o fotografía. Una cara aburrida, sin interés, sin historia, ni pasada ni futura.

Rafa Magdalena el 2 de febrero de 2010

Cansado, con el papelón de dar la clase de mañana sin saber, es estar horas, qué decir. Y lo que es peor: sin ganas de saber qué decir. Este post se iba a titular “Sin ti no soy nada” o “La fiel infantería”, y al final se queda bastardo, sin título ni padres. Rumiando mi tristeza y mi tristeza y mi cansancio y mi ineptitud y mi desgana. Creo que no queda nada bueno en mí, no siquiera el vacío.

Hasta ahora era mi honor y mi decisión plantarme en vanguardia a aguantar las cargas de la vida. Ahora es mí deber.

Soldados viejos a vanguardia

P.D.: No hay novedades en la última frontera. Nadie ha pasado al otro lado desde la última vez

Mañana empiezo las clases. El departamento va como una casa de mujeres que fuman y no puedo solucionarlo, los marrones salen como setas, los políticos españoles son con diferencia los peores de África. Hay días que no puedo con todo lo que me rodea. Hoy es uno de ellos.

Concierto de Rebeca Jiménez en Sala Varadero, Gandía. ¿Alguien se apunta?

te pone ante una encrucijada tras otra y tras otra, y te vas cerrando las puertas.

cuando “Los Secretos” te cantan enterito el CD “Dos caras distintas”.

Los secretos, Dos Caras Distintas

o Victoria te echa de su vida para siempre

o Miguel Ángel te canta con el corazón

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días…

Aquí estoy, en la UPV,  haciendo tiempo para volver a casa, viendo todo lo qué me rodea y cansado de todo y de todos. Este fin de semana no voy a hacer mucho deporte, me duele pierna horrores de tanto correr y correr sin llegar a ningún sitio; el trabajo se me amontona, los marrones crecen y las malas soluciones de compromiso son las únicas a las qué puedo llegar, sabiendo qué comprometo crédito,  que gasto de ese caudal qué tiene qué durarme tres años y me parece, a la vista de lo que se me cierne, escaso a la luz de la desesperación.
Un poco de suerte no vendría mal. Y tampoco un poco de muerte, o de ternura, o de cordura, o de locura.

Cansado de esperar el fin. Ahora estoy leyendo una novela de Vargas Llosa, Historia de Mayta. Hay un párrafo que leo y releo y me quito el sombrero ante el maestro.

Ésa es la impresión que comunica la fotografía: un hombre con un gran cansancio a cuestas. De no haber dormido lo suficiente, haber caminado mucho, o, incluso, algo más antiguo, la fatiga de una vida que ha llegado a una frontera, todavía no la vejez pero que puede serlo si atrás de ella no hay, como en el caso de Mayta, más que ilusiones rotas, frustraciones, equivocaciones, enemistades, perfidias políticas, estrecheces, malas comidas, cárcel, comisarías, clandestinidad, fracasos de toda índole y nada que remotamente se parezca a una victoria.

Viendo a Nicholas Cage en “Leaving Las Vegas”, siendo Nicholas Cage en “Leaving Las Vegas”. Por cierto, ¿qué hago con las normas nuevas de ortografía de la RAE? No las voy a seguir, creo yo.

Me queda una semana, luego dos, luego dos meses y luego… sólo quiero llegar al final, aguantar este asalto hasta el verano y ver cómo salgo de ésta.

Resistiré (los años de gobierno del PP)

No para de venirme esta canción a la cabeza

y estoy perdido como un torero en el Kremlin. No sabía que dolía tanto.

Me muevo por muchos círculos. Demasiado pan de demasiados hornos. Y el denominador común que se oye en la calle, en los bares, en la universidad, en el dentista o en la asesoría fiscal, por decir algo, es siempre el mismo: estamos hartos.

La gente está completamente hastiada de los políticos y los empresarios fetén de este país, de los banqueros y salvapatrias que salen por la tarde repitiendo una mentira hasta la saciedad con la esperanza, más bien certeza diría yo, de que una mentira repetida acaba por ser verdad.

Pero no. La gente está harta. Harta de las mentiras, los sinvergüenzas, los egoístas y los ladrones. Los vividores de traje de chaqueta, corbata y paellita en el restaurante de dos estrellas Michelín.

Los políticos lo saben, pero les da igual. Aguantan estoicos el chaparrón, mientras juran sobre la Biblia aquello de “dame pan y dime tonto”. ¿Por qué no quitan los 400 euros a la gente que se le acabado todo? Porque no son tontos. Mientras no falte un plato de comida a la mesa de nadie, no vamos a mover un dedo. Si quitan esos 400 euros, en cuanto un millón de familias no tenga que comer, se les acaba la cuerda a los políticos. O se la encuentran, con un nudo alrededor del cuello.

Tenemos lo que nos merecemos. Hemos tenido a los políticos hundiendo, esquilmando el país y ninguno está en la cárcel. Ninguno está cobrando el salario mínimo interprofesional que ellos nos han impuesto. Si al año de hundir el país los hubiéramos puesto en la calle, los hubiéramos inhabilitado para ejercer cargos públicos o los hubiésemos metido en la cárcel si hubiera motivo, que los hay, los siguientes se lo hubieran pensado mejor antes de se tan inútiles. O se les fusila al anochecer contra la tapia del cementerio, que a veces es mano de santo. Y se aplica el algoritmo hasta que se solucione el problema o no quiera nadie presentarse. En este último caso, se buscan los currículums de las personas más capacitadas de este país y se les pone a nuestro servicio. Así, al menos, no tendremos el país en manos de facinerosos, y habremos eliminado de la vida pública a todos los indeseables.

Y no nos engañemos: los políticos son meros hombres de paja.(iba a decir de pajas, pero ellos son más de putas) El capital, los bancos, las grandes multinacionales los tienen completamente cogidos por los huevos. Los mercados, ese monstruo sin cerebro y con 20 estómagos insaciables que han creado y nos está comiendo por un garrón, fuera de control. Nadie puede pararle los pies. Ni siquiera un Chaves o un Evo Morales. Ni un Obama. Sólo queda sangre y fuego, sangre sudor y lágrimas en esta guerra contra el monstruo.

El dinero sí se crea y se destruye, y se transforma. Pero no tanto como para llegar a el extremo al que nos han llevado. El dinero está en algún sitio, en algunas manos que lo acaparan, mientras exigen más y más.

Y el gobierno se lo da, pillado por las gónadas a la vez que aquiescente porque, al fin y al cabo, a ellos no les afecta nada: lo pagamos entre todos, entre todos menos ellos. El gobierno no hace nada por arreglar la situación, absolutamente nada. Sólo recorta gastos por encima de lo permisible, porque no sabe qué hacer, rezando para que esto pase y se arregle. No intenta solucionarlo, arreglar el país, aumentar los ingresos. Podar y podar y podar y no crear nada. Somos los mejores en cagarlo, 3000 años de historia nos avalan.

Muy mal año, este 2012.

No iba a desear nada para 2012 (salvo el fin del mundo, que nos salvará a todos), pero esta tarde he pensado que un poco de suerte no vendría mal. Un poco de esperanza, un poco de ilusión para llegar a algún sitio. Eso me voy a pedir para este año venidero.

Se acaba 2011, y supongo que empezará 2012, aún no lo tengo muy claro. Sin ganas de mucho, sólo espero centrarme un poco más que éste.

Personalmente ha sido un año extraño, pero que de lo más extraño. No puedo decir que haya sido malo, aunque sí doloroso. Muy doloroso. Uno tiene que sufrir para darse cuenta de ciertas cosas, para terminar de conocer a ciertas personas. El precio pagado ha sido alto, pero ha valido la pena. Ahora sólo queda esperar, comprometerse a aprender de los errores, a no recaer en los mismos y a hacer lo que uno debe hacer, duela lo que duela. No ha sido un año malo, no lo ha sido bueno. Se han roto demasiadas cosas en este año que va a costar mucho, pero que mucho reconstruir. Ya veremos qué nos da el futuro.

Profesionalmente ha sido, es y será extraño. He tomado decisiones duras, sobre todo la de dejar de lado mi investigación para centrarme en administración. Una forma de romper, de empezar de nuevo y de probarme a mí mismo que soy capaz de algo. Queda una larga travesía, pero todavía quedan ganas.

Nada más. despido con alegría y cicatrices terribles este año. La próxima vez no pienso fallar.



Estoy en el concierto de Navidad de la UV. No soy muy códigos de este tipo de conciertos, pero he venido por motivos de representación.
Una hora a solas da mucho que pensar. La música, onírica y embelesante, ayuda. Así que a mi memoria ha saltado el recuerdo de los tiempos en que el futuro era imperfecto, con la línea de sombra sin cruzar. Tardes de soledad, bandas sonoras, lluvia y fuego, con todo por decidir. Entonces, en aquel entonces, la vida era una pérfida y perdida guerra de conquista. Todo podía ser, todo podía ocurrir, todas las caras y las voces y los besos eran míos. Era más feliz por tener, simplemente, más esperanza.
Ahora la vida sigue siendo sorda y monótona, nada que conquistar, apenas defender lo obtenido y luchar contra la contingencia, Lo imponderables y las traiciones. Cruzar la línea de sombra es lo que tiene: te hace viejo e infeliz, la vida manda de ti, para bien y para mal.
Sin esperanza ninguna, sin sueños, sólo queda pelear y esperar.

Quiso Dios que de invierno a infierno mediara sólo una letra. Aunque hoy comienza el invierno, para mí empezó el 11 de agosto. No me merecía esto, pero es lo que hay.

Aunque no me toque la lotería, al menos este mes cobro la nómina.